Cosas de sábado

Southport está, no, no al sur, sino al norte de Liverpool. Gormley, con sus mil y pico estatuas de hierro corrugado que se adentran en un mar castaño y lejano, construyó en la playa un parque temático del suicidio. O al menos esa es la impresión que a mí me da.

He de admitir que las luces de colores y la música en directo y el olor a chocolate y el frío pudieron conmigo y me hicieron sentir feliz de estar allí, en Navidad. Por que soy una sentimental. Porque ya falta poco. Porque sí.

Cosas eléctricas (o sea, electrodomésticos)

Estoy cansada. Estoy electrificada. Me golpeé la cara contra una columna ayer, durante el concierto. Salté bastante, pero no canté casi nada. Luego comí patatas fritas y me empapé bajo la lluvia mientras subía a casa.

Si he de ser sincera, eso fue todo. Pero como no he de ser sincera: comenzó a nevar. Me crecieron unas alas, unas alas hermosas, pardas como las de un azor, y me eché a volar.

Simplemente cosas

Mil novecientos setenta y cinco. El año en que murió Franco y nació el punk. En el dosmil diez, si se cumplen las espectativas, cumpliré treinta y cinco, o sea, habré vivido la mitad de mi vida.
Honestamente, esta primera mitad ha sido una auténtica mierda. Una auténtica mierda.
En estos momentos pienso en lo que me estorba: mi familia y mi falta de sinceridad. Mi familia, porque les quiero. Mi falta de sinceridad, porque me hace cobarde. Creí que podría engañar al mundo, pero qué equivocada estaba. No hay manera de engañar a los millones de personas con las que me cruzo a diario: saben lo que soy.
Mierda. Mierda. Mierdamierdamierdamierdamierdamierda.

Cosas que se me pasan por la cabeza cuando estoy cansada

Me gustaría cambiar el nombre del blog a "Vomitorium".

Quisiera reencarnarme en cortina.

Todos los yogures en Grecia son griegos.

¿Pero quién, cuándo, cómo se inventaron las tijeras?

Paolo Conte es el verdadero padre del dada-dum-ismo.

Dick Valentine no está bueno, en realidad. Nada bueno.

¿Para cuándo un CSI San Francisco?

Doogie Houser, Doogie Houser, Doogie Houser.

Ya no puedo ser atea. Apóstata, todo lo más.

Apóstata suena a próstata.

El cantante de Green Day tiene los ojos más green cada day.

Noel Fielding está bueno, en realidad. Muy bueno. Un poco friki, pero en bueno. Y también tiene los ojos green-day.

Cosas de cuando se acerca el invierno

Nos prometen nieve, pero solo cae agua y sopla un viento del carajo, como si se hubiesen dejado la nevera abierta todas las casas de Liverpool. El alumbrado ya está encendido. Es multicolor y muy brillante, reza: City of Culture, pero no se lo creen ni ellos, vamos.

En breve estaré en casa. He de trabajar un poco más, aguantar un poco más, traducir un poco más...

Veo una metáfora aquí, en esto de "traducir". Lo que pasa es que no la veo con claridad.